Una droga literaria.

"Era ella. Mi Chloé. La operística e insuperable femme fatale de mis relatos hecha carne y lencería. Tenía la piel más pálida que había visto jamás y el pelo negro y brillante cortado en un ángulo recto que enmarcaba su rostro. Sus labios estaban pintados de lo que parecía sangre fresca, y auras negras de sombra rodeaban sus ojos verdes. Se movía como un felino, como si aquel cuerpo ceñido en un corsé reluciente como escamas fuese de agua y hubiera aprendido a burlar la gravedad. Su garganta esbelta e interminable estaba rodeada de una cinta de terciopelo escarlata de la que prendía un crucifijo invertido. La contemplé acercarse lentamente; incapaz ni de respirar, mis ojos prendidos en aquellas piernas dibujadas con trazo imposible bajo medias de seda que probablemente costaban más de lo que yo ganaba en un año, y sostenidas en zapatos de punta de puñal que se anudaban a sus tobillos con cintas de seda. En toda mi vida nunca había visto nada tan hermoso, ni que me diese tanto miedo."

Carlos Ruíz Zafón.
"El Juego del Ángel"

Siempre es un placer reencontrarme con la literatura de este hombre. Siento predilección po este escritor desde que hace unos años un libro suyo titulado "Marina" cayó en mis manos y me conquistó. Desde entonces, cuando siento que mi situación me pide leer sus obras, cojo alguno de sus pocos pero buenos libros y me engancho, hasta que en unos días, tras una lectura reparadora, las cosas vuelven a sus cauce y la vida sigue. Da igual que tenga que leer otros libros para el instituto o estudiar a Descartes y hacer ejercicios ácidos-base, sus novelas siempre me dominan.

Y que mejor, o en realidad peor, situación para releer su último libro que ésta...